Locutorio

Se eu soubesse, misturaria numa tigela um pouco de leite, um punhado de farinha, umas colheradas de açúcar, manteiga e alguns ovos e faria um bolo bem fofo, que serviria ainda quente pra você. Mas eu não tenho farinha, exagero no açúcar e não sei misturar manteiga com ovos.

Se eu conhecesse as notas musicais, e pudesse soprar palavras sem perder o ritmo, chegaria bem perto do seu ouvido e cantaria uma música doce, daquelas que deixam todo mundo feliz e lembram paisagens, ou viagens, ou amores. Mas eu canto mal, esqueço as frases e confundo as melodias.

Se eu tivesse talento com tintas e pincéis, escolheria uma tela e faria um retrato, encenaria um mundo para você olhar, sempre que quisesse ou precisasse se refugiar. Te daria cores, movimento e um cenário para descansar a vista. Mas me falta coordenação motora, tenho pouca precisão e não sei a diferença entre magenta e carmim.

Sei pouco, tenho pouco e muitas vezes me perco no que faço.
Mesmo assim, ainda tento.

E guardarei em mim o que você me deu e mostrou hoje.

Fiz limpeza de ano-novo no meu pequeno coração. Água, sabão, detergente, esparadrapo e álcool em gel. Perdi a conta das horas, mas encontrei de tudo ali guardado. Fui puxando um por um e tirando o pó do que estava por baixo. Descobri curativos sob feridas já cicatrizadas. Em outros machucados, só deu pra fazer um remendo. Das grandes fissuras, estanquei o sangue, provisoriamente. Mas os ralados tinham formado casquinha e de uns hematomas mal encontrei vestígio. Amores vencidos, mágoas antigas, insistências cegas, dores que perderam o sentido, esquecidos que passaram, esperanças desesperançadas foram para a lata de lixo. Eternos amores, amigos inteiros, lembranças vivas, momentos doces, novas aquisições e pessoas sempre queridas foram reorganizadas e, por enquanto, ganharam mais espaço. Sempre haverá novas entradas, ainda bem. Mas, pelo menos por hoje, sinto que carrego um coração mais leve.

Tem gente que chama de jornalismo literário, outros preferem jornalismo narrativo, na prática tudo acaba sendo resumido como matéria especial. Em inglês, a referência ainda é new jornalism e na américa hispânica, cronicas periodisticas. Mas isso é o que menos importa. O bacana, para quem ainda acha que jornalismo tem esperança e pode ser bem feito, é que existem algumas revistas inspiradíssimas que propagam boas reportagens escritas maravilhosamente bem por pessoas que sabem o que estão fazendo. E, a vantagem para nós, é que pelo menos algumas delas têm parte de seu conteúdo acessível online. Além da clássica New Yorker, referência em todo o mundo, na América Latina existe a Etiqueta Negra, uma revista mensal editada no Peru com textos de colaboradores que incluem tipos como Gay Talese, Eduardo Galeano, Ryszard Kapuscinski, John Lee Anderson, entre vários outros. A revista chama atenção pela qualidade do texto, pela criatividade nas histórias (cada edição é temática e gira em torno de um assunto), pela ousadia nas abordagens e também pelo cuidado gráfico. O triste é que não chega aqui no Brasil. Também entre os hermanos, na Colômbia é editada El Malpensante, outra experiência bem boa, mas que infelizmente não libera os textos na internet. No Chile, uma outra proposta, que mistura num formato pasquim putaria com grandes reportagens investigativas é The Clinic, que começou quase como um fanzine distribuído na época em que Pinochet estava internado na Europa. Atualmente, é uma publicação quinzenal que ganhou respeito e credibilidade, sem deixar de ser engraçada e com cara de feita quase artesanalmente. Pena que não temos nada do tipo por aqui - quem sabe, talvez, um dia, a Piauí.

Quando a água fria alcançou o ombro, lembrou do que ele disse da outra vez. Não adiantava ter medo. Ficar paralisada ia ser pior. Já que tinha chegado até ali, precisava ser rápida e aproveitar o momento. A hora certa. Como ele tinha mostrado. Como ela mesma fez uma vez. Deixar tudo pra trás. Já não dava pra esperar, a água vinha vindo. "As ondas são o maior movimento da natureza", ele tinha gritado. Na hora duvidou - terremotos, tornados, vulcões. Mas vendo de perto só podia concordar. Era isso, ajeitou a prancha, ficou em pé, a muralha de água se erguendo, sentiu o frio na barriga...

Piscou.

O farol no verde. Engatou a primeira e, contrariada, contou os prédios com neve falsa, veludo vermelho e luzes coloridas. No relógio da rua eram 19h46 e 35ºC. Natal é um porre, resmungou. Chuva em São Paulo também. Congestionamento deveria ser proibido por leis da física. Divagou: cidade que cresce sem planejamento, sociedade do automóvel, contruções em área de várzea e só pode mesmo ter inundação todo ano. Tinha de comprar presente de amigo secreto, encarar a fila do estacionamento do shopping, fugir da festa da firma e pensar no prato para levar na reunião de família. Sem contar com o licenciamento do carro, atrasado. Pensou que embaixo do asfalto existia um rio soterrado, canalizado, retificado. Sim, as ondas são o maior movimento da natureza.

Fechou e abriu os olhos.

... finalmente ficou em pé na prancha. Água por todos os lados. Pernas tremendo. O nariz começou a arder. Joelho ralou. Perdeu a noção de espaço por alguns segundos. Tinha acabado de levar um caldo.