Locutorio

"Eu não quero ser daquelas pessoas que não acreditam em nenhum tipo de mágica - ou mistério." A frase aparece logo no começo de Before Sunrise. Sempre acho que ela diz muito, e em tempos de festas obrigatórias, trânsito, shopping corrido, plantões entediantes, férias escolares, desejos repetidos, estradas cheias, desgastes familiares e todo o mais que aparece com os finais de ano, ela é aquele banho de mar que eu não tomarei no dia 31.

Tem de ter faíscas brilhantes, nuvens coloridas, madrugadas insinuantes e coincidências impossíveis. Tem de haver o que não sabemos, o que está para intuir, para sentir, o que nos surpreende e impulsiona. O que passa uma rasteira na nossa racionalidade, nas nossas certezas intelectuais, no nosso realismo construído e nos deixa, felizes, com a cara no chão.

Então, agora virá uma pausa. Locutório volta em janeiro - mês de aniversário, de retomada. Fico aqui e desejo a quem aparecer muita mágica, muito mistério, muito de tudo o que está solto por aí, que passa por entre nossos dedos, mas que deixa tudo mais vibrante. E também inesquecível.

- Um pato criado em cativeiro, e depois deixado para viver em num lago, se apaixonou por um outro representante da sua espécie que já habitava o local. A questão é que o objeto do amor era um grande pato de plástico, antigo enfeite que boiava há anos na água para turistas. Todos os dias, os dois são vistos nadando um ao lado do outro.

- Classe pobre, de periferia, mais da metade formada por alunos pretos ou pardos (termos usados pelo IBGE no censo, apesar de sempre soar estranho para mim). A professora pede aos alunos que façam um auto-retrato. Ao recolher os desenhos, aparecem crianças loiras, rechonchudas, de cabelos lisos e olhos claros. Foi aí que percebemos que eles não conseguem nem ter uma identidade própria, comenta a professora.

O passo anda rápido. Os últimos dias foram tão exigentes que sobrou pouco para colocar aqui. Pedaço especial que não merece, nem aceita, qualquer coisa. Hoje, só consigo pensar que domingos, depois que cruzam o meio-dia, se transformam. Ficam difíceis, lentos, arrastados, chatos, na verdade. Quando chega à noite, então, piora. Por isso, vou me permitir dormir, longa e despreocupadamente. Alguém tem receita melhor? Aceito sugestões.

Sexta-feira, 13h30, sol chato batendo no vidro do carro, pistas da marginal lotadas, carro andando a 20 km por hora. De um lado, os condomínios fechados do Real Parque, o Burle Marx, fileiras de prédios espelhados, escritórios do mundo novo a mil. Do outro, Tom Brasil, Alfa Real, Credicard Hall, shopping de decoração - tudo mais ou menos perto, mais ou menos parte da mesma paisagem. São Paulo nova, área que cresce, futuro cartão postal com uma ponte estaiada caríssima em construção. Urbanização feita pra andar de carro e com vidro fechado. Se convencer alguém, bueno. Aí a pista da direita pára de uma vez. Já começam as buzinas. Gente xingando, batendo no volante do carro. O clássico gesto da impaciência. Detrás do caminhão, dá para ver o motivo: tranquilo, sem pressa, um homem ocupava a faixa com sua carroça e seus papéis coletados provavelmente durante toda a manhã. Seguia preocupado, provavelmente com essas coisas da própria vida. Duvido que era com o trânsito.